Je me revois encore à dix-sept ans, debout dans la cuisine de mes parents, enceinte, pendant que ma mère me disait de partir et que mon père refusait même de me regarder. J’ai élevé mon fils avec son père entre petits boulots, CAF, fins de mois impossibles et silence total de ma famille pendant dix ans. Puis un soir, ils sont revenus vers moi parce que mon père était gravement malade, et contre tout ce que j’avais juré, j’ai choisi de leur tendre la main.