J’ai vu ma belle-mère poser la main sur mon ventre et décider, comme si c’était évident, que mon fils porterait le prénom de son père, comme dans leur famille depuis des générations. Je me suis retrouvée seule quelques jours, coincée entre la mémoire de mon grand-père Marcel, que je voulais honorer, et le silence de mon mari, incapable de me défendre face à sa mère. Puis j’ai craqué, je me suis relevée, et j’ai compris que si je ne défendais pas l’identité de mon enfant maintenant, plus personne ne le ferait à ma place.